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8 marzo
Il vento muove i rami
e la mimosa intorno spruzza
qualche lacrima di cielo
mentre il nero dipana in lenti stracci
e l’azzurro intenso già traspare
aria pulita di sole a sprazzi
e odore molle d’erba e di sereno.
Non è che un attimo, un barbaglio,
e già il temporale incombe, avanza,
come la vita
che ride e che singhiozza.
8 marzo 2017
Esco
Esco dai pensieri
ma lascio la porta socchiusa
e segno la strada di molliche preziose
non sia mai che mi perda
nella leggerezza del cielo d’inverno
Respiro un’aria di sole
che traccia un cammino di ombre perfette
di colori puliti e rifugi segreti
Liberamente
Lascia che le nubi ti coprano
che la pioggia ti bagni
e le vesti gualcisca.
Lascia che le lingue s’impicchino
con la loro verginità posticcia.
Lascia che la polvere tracci
Pezzi unici
Parti insostituibili
costrette a farsi memorie intangibili
disgregano il puzzle della tua vita.
Sul tavolo ingombro
una folla di pezzi si accosta
che simile appare
Il momento perfetto
Sempre ritorna
e ovunque ritrovi la voce
che fu inascoltata
nel momento perfetto.
Sempre ritorna
né mai si tace
Eterna illusione
Cammino su un filo d’aria,
respiro la materia del tempo
che permea
e include
e nelle viscere fluisce
d’un sentimento indistinto
Come gli aquiloni
Il vento che sostiene le tue ali,
caldo profumo di verbena e viole,
che limpidi apre ai sogni cieli
sì tersi e luminosi da far male
agli occhi tuoi socchiusi,
alle labbra tue di sole,
quel vento in sé piegato
s’è scoperto d’una forza insana,
vestito di tempesta e sabbia,
grondante fulmini e furore.
E l’ira che, dismesse le mentite vesti,
esplode e straccia le tue carni d’aquilone
è tutto ciò che resta di un bastardo amore.
© (francesca montomoli) 25 novembre 2015 – contro la violenza sulle donne
Lo spazio dei versi
Ascolto richiami scanditi
fra gli echi d’un silenzio triste.
Volano in cerchio angeli assassini
lasciando il pianto
tatuato negli occhi inermi.
Viandante marino
In questo sapor di lacrime,
che sulla pelle lascia
sottili cicatrici di sale,
sosti confuso,
là, dove l’abbraccio del sole
si fa artiglio,
nell’umido tepor dell’arenile.
E indietro lo sguardo
Ascolto…
Un silenzioso dolore
scivola fra le righe
dei taciuti pensieri
e lega le piccole vite
che fra le nostre dita
con frettolosa lentezza
scorrono.
E riso e pianto
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