Red Christmas (just a little Christmas Carol) (fm)

Si avvicinava l’ultima settimana dell’anno, una settimana speciale, da sempre e per tutti avvolta in un alone surreale, fatto di luci, promesse e sorrisi. Tutto un rincorrersi di salamelecchi e inchini, sventolare di mani e di cappelli, quasi che il tempo scorresse a ritroso e riportasse in vigore regole di bon ton antiche. Gentilezze inusitate fra vicine che solo una settimana prima si guardavano in cagnesco e strette di mano vigorose fra inquilini che all’ultima riunione di condominio se ne erano dette di tutti i colori. [......]

estratto da “La fata nel vento – racconti in rosso”

Presepe

E’ in quella culla 

che il dolore si fa amore

e per amore dolor ritorna.

E’ in quella culla che ritrovo

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Presente

Gocce di pioggia, sottili sottili,

così fredde che sembrano neve

e la tv che blatera e vomita voci.

Assassini, demoni e preti

E mani insanguinate che stringono croci.

Morte, riscatto, vendetta, onore.

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Echi solitari

Quando ti cade

addosso la stanchezza

e sei così spento 

che i pensieri

inciampano in rade

ragnatele di tristezza

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Luna del tempo antico

Ti scaldi

al tepore d’un ricordo,

vaga luce nello sguardo

che l’autunno svanisce.

E tu

fantasma che non fu

fra la gente sorreggi il passo

che scuote il tempo e il mondo,

da mille voci travolto

sordo al tuo destino

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Secondo la norma (fm)

Guardo il terreno e ascolto i miei passi nel bosco.

C’è una norma che vieta di raccogliere funghi senza “permesso”. C’è una norma che vieta di raccogliere muschio per fare il Presepe.

Per non impoverire il sottobosco e il suo delicato equilibrio. E’ giusto in via di principio, non fosse che per secoli si è fatto il Presepe col muschio raccolto lungo i fossi dei boschi senza che questo sparisse: il buon senso popolare sapeva come e dove togliere senza creare danno.

Ascolto i miei passi nel bosco fra cerri e sughere e più in là nel  pineto.

Folate più intense mi portano a tratti l’odore di un mare non troppo lontano. Si fonde in perfetta armonia col profumo del terriccio e delle prime gocce di pioggia che rimbalzano sulle foglie con un crepitio sommesso e insistente.

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Ossimori

Cristalli di ghiaccio

ricamano i pensieri,

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