





Tratteggi bianchi sul grigio infinito,
bava di lumaca che s’inargenta di luna
e presto si dissecca nel sole.
Così seguo la mia via con gli occhi bassi
attenti alla linea di mezzeria.
Col passo lento e svelto,
col fiato quieto e stanco,
secondo il giorno e il tempo
che se li porta via.
E nella chioma di rigogliosi rovi,
gelosi custodi di frutti e sogni,
brandelli restano di pelle e desideri.
Petali persi di ginestre e portulache,
pendule madonne fra cardi spinosi,
mi salutano lievi nel crepuscolo che avanza.
Profuma di sonno e polvere
quest’aria di carta ingiallita
fra le rughe delle mani
e le ginocchia inclini alla preghiera.
Profuma di sera.
(fm) 8 agosto 2014
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