





Rallenta il passo, inciampa,
in questa corte ingombra
di resti immondi.
Sbattono gli occhi,
cercando un bagliore
oltre la greve coltre
che tutto copre,
e forte rintrona di parole vuote,
sapida di lacrime fumose.
Libera il grido
che urge fra i denti
lascia che implume l’animo voli.
Niente è perduto.
Non siamo soli.
Non siamo soli.
(fm)
15 gennaio 2013
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